Mi persona extraordinaria
Luis Gregorich conoció a Gombrowicz como secretario de redacción de un Diccionario de la literatura universal dirigido por Roger Pla, en el que colaboró el autor polaco. Fue entrevistado por Rita para su libro Gombrowicz en Argentina y, en esta nota, describe a Witoldo como una de sus personas extraordinarias. Por acá pueden leer el fragmento en el que habla de Gombrowicz; la nota entera, siguiendo el link:
http://www.lanacion.com.ar/1340754-mi-persona-extraordinaria
Una persona extraordinaria suele ser inteligente, pero no es extraordinaria por su inteligencia.
Una persona extraordinaria no lo es por su bondad, ni por su generosidad personal, aunque llegue a parecerlo si estas cualidades persisten contra todo obstáculo.
Una persona extraordinaria no es tal por su obra, por más notable que esta sea: nos hemos cansado de conocer artistas mezquinos y melancólicos, o escritores que abruman con su propia biografía.
Una persona extraordinaria no puede carecer de sentido del humor, incluso teñido de crueldad, si bien nunca se empecina en ejercerlo más de lo necesario.
Una persona extraordinaria es, simplemente, alguien distinto, una mujer o un hombre atravesados por una luz, una gracia, un temple que los hace diferentes y que les permite sorprendernos y deslumbrarnos a nosotros, mediocres mortales, que lo seguiremos siendo hasta el final, salvo que un ser cercano o lejano nos considere, a su vez, su propia persona extraordinaria.
Vale la pena aclararlo: la persona extraordinaria no es obligatoriamente la más querida, ni la más admirada.
En mi caso, pienso y repienso, y no consigo encontrar, en las vueltas de la memoria, más que tres nombres que responden a mi definición de persona extraordinaria, que pongo a disposición del lector, y que es tan válida (o arbitraria) como cualquier otra.
Me referiré a dos de esos nombres; el tercero es el de un viejo amigo al que no quiero poner en evidencia.
El primero es el de un escritor polaco que vivió varias décadas en la Argentina, casi ignorado por los ambientes literarios y sólo rodeado por un grupo de fieles amigos, que finalmente pudo volver a Europa, a principios de los 60, y conquistar un prestigio que aquí se le había negado.
A Witold Gombrowicz lo conocí en su última etapa en Buenos Aires, en el trabajo compartido de un diccionario de literatura, en el que yo remaba, a toda máquina, como redactor, y él, supuestamente, lo hacía como supervisor de las secciones de literatura polaca y otras eslavas.
En realidad, se trataba sólo de ayudarlo económicamente, y otros redactores y yo mismo hacíamos todo el trabajo.
En mis diálogos con él, que trataban de todo, menos de literatura polaca (a excepción de cuando juzgaba: “Los dos mejores escritores polacos: Bruno Schulz y yo”), aprendí a conocer a mi primera persona extraordinaria.
A través de rápidos destellos en la mirada, de opiniones secas y cortantes formuladas en un español rioplatense macarrónico, de gestos que revelaban la fatiga y al mismo tiempo la fuerza vital de ese hombrecito de traje raído y zapatos gastados, descubrí la huella de lo diferente, de una excelencia desconocida, que se levantaba en medio de una noble pobreza.